_Yo tampoco.
Qué es este frío
a mediados de enero,
el cielo cubierto,
la lluvia fina bañando las ventanas;
los perros cobijados entre sus mantas.
No tengo idea de qué está pasando;
_ni la más mínima.
Vuelvo diez años atrás:
la casa solitaria,
el café tibio,
la noche vestida de silencio,
alguna obligación pendiente.
La espera.
Siempre la misma espera.
Algo sucederá (?)
_M.O.
