Cuaderno de recortes.: 2020

28.12.20 - Perfume.

El cielo encapotado se debate

entre dejarse caer

o quedarse en lo alto.

El aroma de lo natural se entremezcla
con el calor de los días de verano
y juntos despiertan
imprevisibles escenas.

Su perfume entra en escena,
su figura se posa a mi lado.

Ahora soy yo el que no sabe
si quedarse aquí
o saltar al mundo que corre
a través de mi ventana

_M.O.

humanos,
reales,
verdaderos seres de
carne y hueso,
miedos y esperanzas.

Para encontrar perfecciones
prefiero mirar
el irrepetible paisaje del cielo.

Ralentizar,
esperar,
darse el tiempo para maniobrar
también es parte de saber interpretar
la obra
que nos toca.

_M.O.

24.11.20 - Interferencia.

Ya no hago música.

Mis dedos se atascan,
mis palabras se oxidan,
mientras me espero
a mí mismo,

_y el tiempo permanece detenido
en los bolsillos.

Pierdo sensibilidad.
cada día.
Gasto sangre y tiempo
en cosas que finalmente
no viviré.

_Lo voy a lamentar.

Ya no hago
porque hasta he olvidado
cuál fue el disparador,
la razón primera
que me trajo aquí.

_Nunca le pregunté a mis padres;
la verdad no me salvaría,
ni me sacaría
de la realidad.

Me llené de cosas
urgentes,
inertes,
que hoy flotan por las venas
a la deriva.

perdidas.

Ya nada decanta

ni fluye

ni influye

_todo obstruye.

Me reencontraré
con mis adentros
en la próxima explosión.

_M.O.

31.10.20 - Interludio.

Se disipa su esencia,
su hechizo de tristeza.

Sobre estas tierras

_su magia
ya no reina.

Melancólico,
con vientre de acero,
de cuerpo dormido
_queda en mi memoria
su helado soplido.

Su aleteo me salpica,
se despide pero no se va,

vuelve por momentos

impregnado en la brisa.

Su cola deambula
aún indecisa;
no hay marcha atrás,
nada detiene su partida.

Allá va,
dando vuelta a la esquina,
entre los días de octubre,
escapa deprisa.

Con todos los sentidos
me aferro a lo que queda:
su recuerdo indeleble,
su belleza
_que me apena.
Esperaré bajo el sol
_solo

a que vuelva.

_M.O.

20.10.20 - Poeta o poesía.

"Salvar una vida es salvar al mundo entero"

Hago algo
sin saber para qué,
mi parte, quizá,
sin comprender cuál es.

Yo no muevo al mundo,
no soy motor,
soy parte,
sólo voy sobre su espalda,
de sus caminos
soy caminante.

Intento abrazar
más allá de mis brazos,
espero alcanzar
más allá de mis manos.

Busco hacer contacto

al menos

con un alma,

ser canal, soporte, semilla,
refugio,

sinónimo de calma.

Mi esperanza fluctúa
a la par de las estaciones,
soy flora y fauna por igual,

todo lo que este mundo contiene:
tierra, cielo, mar,

persona, planta y animal.

Recolecto la lluvia,
rescato el pasado,
esquivo una flor,

todo merece ser considerado;

trazo líneas entre realidad y ficción,

nada alcanza,

nada cambia en apariencia,

sin embargo,

me baña la luz de la tarde
y pienso, por un momento:
todo va a estar bien.

Fallo rotundamente,

lo sé.

Solo soy
una hormiga en el jardín,
somos miles intentándolo
_tal vez.

_M.O.

30.09.20 - Tedio.

Me he aburrido ya

de los pensamientos repetidos
de los días calcados
del estático lienzo de monotonía
de los intentos de despegue
_frustrados
de la incertidumbre generalizada
de los escapes controlados
de la espiral de las horas
de los billetes contados
de la cama vacía
del ir y venir entre los cuartos
de los placeres culposos
de la desesperanza
_que nos ha inundado
de la inconsciencia colectiva
de la desidia, del desgano

de los opinólogos

de los políticos desvergonzados
de no entender las modas
de creer que me estoy perdiendo algo
de todo
de nada
hasta de mí mismo
_ya me he cansado.

_M.O.

18.09.20 - Pasaje.

A menudo nos olvidamos
que todo,
_simplemente,
pasa.

El pan se termina,

el sol se esconde,

el placer esporádico y fugaz

desaparece como el calor.

Nosotros mismos pasamos,
_inadvertidos,
como gorriones
que cruzan disparados por el cielo
cuando llegan tarde a ningún lado;

como relámpagos
que encandilan la noche
develando sus sombras.

Cuando oyes de jóvenes vidas
que de pronto se van
_quién sabe adónde,
vuelves a pensar

en los sabores que
_desvanecidos
escapan de los labios
ignorados por la conciencia;

en los días que
_amontonados
yacen vencidos
bajo el peso de su propia naturaleza.

Piensas y vuelves a pensar
hasta que todo pasa
_nuevamente.

_M.O.

15.09.20 - Realidades.

El mundo se tiñe de negro
mientras el ajetreo se detiene;
tu canto despreocupado
ahora se oye de fondo.

Los caminos se dividen
_como raíces
que conducen a ningún lado;
cada quien escapa,
_raudo
hacia donde puede.

Las voces gritan,
los labios callan;
cada cual defiende lo suyo,
vive su realidad.

Que el cielo te contenga
pero no te limite,
_me enseñaste
sin pensarlo.

Que tus manos nunca cedan
ante el pesado presente,

_me animaste
sin intentarlo.

Aprovecha tu tiempo,
pequeño,
mientras el nuestro,
aquí abajo,
está detenido...

_te digo,

sin que me oigas,

al verte volar.

No eres la solución
pero sí la respuesta

que siempre sabe llegar.

_M.O.

01.09.20 - Contemplar.

Dichosos de aquellos

que consiguen atravesar

las cristalinas ventanas y,
aun en la brevedad de su trayecto,

logran rozar la hondura
del mar que las habita.

_M.O.

31.08.20 - Refugio.

Me siento a gusto,
ilusionado,
esperanzado,
fascinado,
intrigado
_por momentos;
vinculado, de cierta manera,
emocional-
atemporal-
colectiva-
-mente
con aquellos que escriben,
que apuestan por la perpetuidad de la palabra,
que creen en el poder de la poesía,
que derraman su voz
y decantan su esencia
_sobre el papel,
que aún se vuelcan a olvidadas tecnologías.

Me siento cercano y a la vez
extremadamente alejado,
_avergonzado,
porque en verdad no los conozco;
porque las miradas desdibujan los trazos
porque las voces deforman las palabras

porque las mentes reinterpretan las obras
_a gusto y deseo;
y, así, yo también lo hago.

Sin embargo
los siento a mi lado,
conmigo,
dentro mío,
cada vez que los releo,
que los observo,
que los recuerdo;
cada vez que la poesía
se vuelve un salvavidas en mí.

_M.O.

27.08.20 - Movimiento.

El aire se hace lugar,

ocupando cada rincón,

envolviendo cada frase,

extendiendo sus limites

_hasta el silencio.

El aire reclama su espacio,

es dueño de su momento;

se acomoda cuando respiro,

entre las palabras,

_cuando me detengo.

El aire

es material y medio,

es recurso y herramienta,

levadura, aglutinante, pausa;

_elemento.

El aire mismo

que me ocupa y me abandona

cuando la voz se hace camino

fuera de este cuerpo.

_M.O.

22.08.20 - Velo nocturno.

Todo parece detenido
bajo la luz rojiza de la calle:

la noche,
que se extiende
vestida de aparente calma;

las vidas,
que aguardan sedadas
por efecto de las horas más oscuras.

El velo del sueño
reposa sobre los cuerpos,
templando las conciencias,
transformando las realidades
en silencio generalizado.

Temo a lo desconocido,
a la vorágine de los días
que solo esperan agazapados
a que vuelva a amanecer.

_M.O.

19.08.20 - Planes.

Planificar los días
es un acto inconsciente
por poner algo de orden
al desconcierto que nos guía.

Todas las listas, las rutinas,
cada acto, cada pensamiento,
las reglas, los mandatos,
el modo de hacer las cosas y su tiempo...
_las personas, los momentos.

Seguimos un patrón, un modelo impuesto.
Hay flexibilidad dicen, pero:
¿cómo curvo las horas?
¿cómo abandono o, al menos,
cómo dejo a un costado el esqueleto?

Planificamos
para actuar en consecuencia,
sin embargo, de mí,
solo espero
ser capaz de romper el marco
y cruzar el cielo.

_M.O.

16.08.20 - Apertura.

Observar es abarcar
la amplitud del paisaje;
es oír, tras el filtro de lo subjetivo,
y descubrir las voces de otros.

Observar es buscar,
interpretar, querer alcanzar
la mirada ajena
a través de mis ojos;

es proyectar el pensamiento
en sentidos y dimensiones
_poco habituales;
es pararse fuera de sí mismo
sin abandonar el cuerpo.

Observar es encontrar,
inevitablemente,
partes de uno
en otras formas,
en otras texturas,
en planos extendidos
_más allá de los límites propios.

_M.O.

05.08.20 - Espera.

Cuando termine todo esto
volveremos a vivir...

Cuando

el día, la semana, el mes,
el tiempo que hubo antes y después,

la carrera, los estudios,
el trabajo de años,

la espera,
el caos cotidiano que desespera,

la soledad,
la compañía por necesidad,

las fiestas, los cumpleaños,
los compromisos indeseados,

el calor insoportable,
el frío lacerante,

el encierro,
el destino incierto

termine

no se abrirán puertas,

no sonarán trompetas, no.

Cuando termine todo esto,

simplemente,

todo habrá terminando.

_M.O.

31.07.20 - Siembra.

Disperso las palabras
entre surcos cavados
en el umbral de los días;

germinan con el olvido,
entre capas de memoria,
en la penumbra del pasado.

No escribo diarios,
no trazo mapas;
oculto los sentires
entre pobres metáforas.

Crecen las malas hiervas
en ausencia de las musas
hasta que el hambre,
_nuevamente,
me devuelve aquí.

_M.O.

28.07.20 - Desgana.

Días pasados por agua

exudan el desgano

de los quehaceres sin sentido.

La vida se escurre por el rabillo del ojo

mientras busco enhebrar las horas

con una hilacha de voluntad.

Los grandes logros

son demasiado peso

para una vida ordinaria.

Ya no,
no me interesa la vida
ni sus secretos,

solo me dejo ir
por la corriente del tiempo
que me consume.

_M.O.

23.07.20 - Resistencia.

La esperanza espera
impasible
tras las puerta cerrada,
a la intemperie
incansable:
frente al sol cegador
de la mañana,
junto a los charcos
tras la tormenta,
entre las ramas,
azotada,
contra viento y marea,
bajo el filo de la helada.

La esperanza no desespera
ni se agita
como mi alma.

_M.O.