entre surcos cavados
en el umbral de los días;
germinan con el olvido,
entre capas de memoria,
en la penumbra del pasado.
No escribo diarios,
no trazo mapas;
oculto los sentires
entre pobres metáforas.
Crecen las malas hiervas
en ausencia de las musas
hasta que el hambre,
_nuevamente,
me devuelve aquí.
_M.O.
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